El Artista (The Artist)

Curioso… dos películas en un mismo año que rinden homenaje a los inicios del cine. De ambas, creo que Hugo fue sin duda la más ambiciosa y espectacular, pero El Artista cuenta una historia más redonda, tal vez un poco predecible, pero con un desbordante encanto que provoca una sonrisa constante y nos lleva de la mano a un final satisfactorio, no solo por la sencilla mecánica del libreto, sino por su habilidad para transportarnos a una época más inocente y menos complicada... aunque solo se vea así a través del engañoso lente de la nostalgia.

La trama de El Artista comienza en el año 1927, y nos muestra al actor de cine mudo George Valentin (Jean Dujardin) en la cima de su carrera, adorado por las multitudes que ven sus aventuras en la pantalla grande, siempre acompañado por su fiel perro Uggie (Uggie). Pero su carrera se ve amenazada cuando llega la nueva tecnología del sonido, y las películas habladas (o "talkies") empiezan a llamar la atención del público, impulsando el nacimiento de estrellas como Peppy Miller (Bérénice Bejo), a quien George alguna vez ayudó cuando la chica era una simple extra en sus películas. Sin embargo George es un hombre orgulloso de su trabajo, y siente que el arte real está en el cine mudo, así que renuncia a su contrato con el productor Al Zimmer (John Goodman) y procede a filmar su propia película. ¿Logrará rescatar su carrera, o tendrá que enfrentar la triste realidad de su obsolescencia?

Lo primero que llama la atención en El Artista (y, aceptémoslo, la razón por la que ha recibido tantos halagos de Hollywood) es porque está filmada como si realmente se hubiera producido en 1927, en blanco y negro, sin sonido y con acompañamiento musical para acentuar la emoción de sus escenas (ah, y sin olvidar los carteles intersticiales con diálogos selectos de los actores). Por lo tanto podríamos agruparla con la moderna tendencia del cine "retro"; sin embargo la realidad es que el estilo anacrónico de El Artista no es solo un "gimmick" (como lo ha sido en tantas otras películas), sino parte fundamental de su narrativa, de modo que la forma enriquece al fondo y viceversa, entrelazando historia y fantasía con gran ingenio y obvio amor por aquel incipiente período del cine, donde se forjaron las fórmulas que disfrutamos (o soportamos) hasta la actualidad.

El director Michel Hazanavicius y su personal técnico realizaron un excelente trabajo capturando la atmósfera, ritmo y textura del cine mudo. Quizás juegan de vez en cuando con el formato, pero en general se mantienen dentro de los parámetros del período, incluso limitando su película a un aspecto cuadrado, en vez de usar el "widescreen" habitual. También merecen mención los efectos especiales, engañosamente invisibles pero indispensables para dar vida al Hollywood de principios del siglo veinte. Sin embargo, lo más importante no son los adornos visuales, sino las actuaciones que logran crear genuina emoción sin la ayuda de palabras. En ese aspecto Jean Dujardin y Bérénice Bejo (por no mencionar el brillante elenco secundario) realizan un trabajo notable, llegando a ese punto exacto de exageración teatral y detalle íntimo que poseían los mejores actores de la época. Muchas veces tendemos a ver esas películas "viejas" casi como comedias involuntarias, llenas de aparatosos gestos y excesivo melodrama, pero los actores estaban probando los límites del nuevo medio, y sus mejores exponentes (Buster Keaton, Lillian Gish, Lon Chaney) descubrieron el balance que ahora Bejo y Dujardin reproducen con sorprendente fidelidad.

En cuanto a la trama, no conviene revelar demasiado, pues ya de por sí es bastante sencilla y dependiente de los clásicos valores morales del viejo Hollywood (pre-Código Hays y pre-McCarthy). Sin embargo está muy bien desarrollada e incluso encuentra la manera de sorprendernos en un par de ocasiones con ingeniosas implementaciones de clichés que toman un giro inesperado. Y, bueno, no hace falta aplaudir más al celebrado perrito Uggie, quien roba todas las escenas donde participa. No sé si haya sido una referencia intencional, pero no pude dejar de pensar en Asta, el famoso terrier que acompañó a William Powell en las películas de The Thin Man... no eran mudas, pero la presencia del inteligente can crea una ineludible similitud. En fin, creo que El Artista merece una sólida recomendación, pues para los aficionados al cine clásico será una maravillosa experiencia nostálgica, y para las generaciones modernas (quizás los que salieron confusos de Hugo... "¿Quién era ese viejito que hacía malos efectos especiales?") será una brillante lección de historia, no muy precisa pero más graciosa y emotiva que cualquier libro sobre el tema. Y, bueno, si después de verla quedan con ganas de ver algunas de las películas a las que hace referencia, tienen suerte, pues la gran mayoría está en el dominio público y pueden verse legalmente en YouTube o cualquier otro archivo de material cinematográfico. Entonces, si me disculpan, esta era la excusa que necesitaba para volver a ver The Mark of Zorro, Intolerance y The General...
Calificación: 9